Uomo del mio tempo

Sei ancora quello della pietra e della fionda,
uomo del mio tempo. Eri nella carlinga,
con le ali maligne, le meridiane di morte,
t’ho visto – dentro il carro di fuoco, alle forche,
alle ruote di tortura. T’ho visto: eri tu,
con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,
senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora,
come sempre, come uccisero i padri, come uccisero
gli animali che ti videro per la prima volta.
E questo sangue odora come nel giorno
Quando il fratello disse all’altro fratello:
«Andiamo ai campi». E quell’eco fredda, tenace,
è giunta fino a te, dentro la tua giornata.
Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue
Salite dalla terra, dimenticate i padri:
le loro tombe affondano nella cenere,
gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore.

(Salvatore Quasimodo)

Before diagnose

Cervelli vivi

«È noto che se un cervello portentoso è solo, isolato in un deserto vuoto d’ingegno, perde di vigore, ma se intorno a lui ci sono cervelli vivi, tutti ne traggono vantaggio».

(Dario Fo)

Leggere se stessi

«Chaque lecteur est, quand il lit, le propre lecteur de soi-même. L’ouvrage de l’écrivain n’est qu’une espèce d’instrument optique qu’il offre au lecteur afin de lui permettre de discerner ce que, sans ce livre, il n'eût peut-être pas vu en soi-même».

(Marcel Proust)

Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L’opera dello scrittore è solo una sorta di strumento ottico che si offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza quel libro, non avrebbe potuto vedere in se stesso.

Aime l'art

«Aime l'art. - De tous les mensonges, c'estencore le moins menteur».
Ama l'arte. - Tra tutte le menzogne è ancora quella che mente di meno.

(Gustave Flaubert)

Nature

«L’osteria non guasta un uomo buono, la sinagoga non migliora uno malvagio».

(Proverbio ebraico)

How's reality?

Reality is green on Thursday, yellow on Monday, blue on Friday and white on Tuesday, Saturday, Wednesday and Sunday.

(Dr. Divago)

“What is a poet?”

«What is a poet? An unhappy person who conceals profound anguish in his heart but whose lips are so formed that as sighs and cries pass over them they sound like beautiful music. » (Kierkegaard)

A modest proposal for an alternate version: «“What is a poet?” A poet is not someone that could be anything else but “be”. A being that feels life to the painful depths of real meaning, where he can really see the truths hidden by the bright light of the day. “To be” means being able to raise your mind high enough to have a glimpse at the eternal truths beyond appearances. The poet conceals, in his heart, pearls of translucent milky light whose radiance, sometimes, reach his hands creating a rainbow of meaning on the blank pages. His lips will never be able to pass over the echo of such a beautiful music. Only his soul and his hands matters» (Dr. Divago)

Attraversare

«Non ci si libera di una cosa evitandola, ma soltanto attraversandola».
(Cesare Pavese)

Consequences

When the human soul dies, all the rest are just consequences.

(Dr. Divago)

Christmas tree off a truck

«While I was walking, I passed these two guys that were unloading this big Christmas tree off a truck. One guy kept saying to the other guy, "Hold the sonuvabitch up. Hold it up for Chrissake!" It certainly was a gorgeous way to talk about a Christmas tree».

(J. D. Salinger, The Catcher in the Rye)

Being different

«They laugh at me because I'm different; I laugh at them because they're all the same».

(Kurt Cobain - attributed)

What are we to do?

«As long as the dark foundation of our nature, grim in its all-encompassing egoism, mad in its drive to make that egoism into reality, to devour everything and to define everything by itself, as long as that foundation is visible, as long as this truly original sin exists within us, we have no business here and there is no logical answer to our existence. Imagine a group of people who are all blind, deaf and slightly demented and suddenly someone in the crowd asks, “What are we to do?”... The only possible answer is “Look for a cure”. Until you are cured, there is nothing you can do. And since you don't believe you are sick, there can be no cure»

(Влади́мир Серге́евич Соловьёв, Vladimir Sergeyevich Solovyov)